Вам не дождаться от меня прозы,
Пока душИм агонией стихов.
У каждого на клумбе свои розы,
Каждый ухаживать за ними готов.
Не совместить мне чувство и свободу,
Как в картошку сажать тюльпан.
Прозы не дождаться от меня народу.
От творчества разбито пьян.
РазнО у каждого рыхлится почва,
А у кого то, как цемент, твердА.
День сменИтся днем, а ночи - ночью,
Вам прозы не дождаться никогда.
Мраморы исскуства у каждого рАзны,
РазнИтся на камне каждый развод.
От прозы никогда не быть мне заразным
Трепещи от страха бездны каждый год.
Кому писателем, прозАиком, кому - поэтом.
Мой палисадник, а я жив, как поэт.
Любуйся каждый своим золотым светом,
Мне горит один лишь свет.
Вам не дождаться от меня прозы,
Пока душИм агонией стихов.
У каждого на клумбе свои розы,
Каждый ухаживать за ними готов.
Прозы не будет
© Copyright: Максим Куликов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118081205488
Свидетельство о публикации №118081205488
Рецензии