Разве пишешь, чтобы жить...

***
Ты давно живёшь не так.
Толком крова не обрёл.
Над тобою среди врак
Мрак плетёт свой ореол.

Мир твою стреножит прыть,
И твой дар он ловит в сеть…
Разве пишешь, чтобы жить?
Пишешь, чтоб не умереть.

Не для всех, не напоказ,
Не на смех, не на печаль,
Не напишешь в этот раз,
Ускользнёт навеки вдаль.

Не одну такую смерть
От бесплодного пера
Приходилось претерпеть
И опять начать с утра.

И рассвет встречать в полях,
Где трава, как мягкий плюш.
Млеть в туманах и парах,
Как в соседстве с сонмом душ.

И в смолистый аромат
Уходить сосновых свеч.
А когда кругом разлад,
Сочетать и строить речь.

Напряжёшь струною нить,
Оборвал – и зыбью твердь...
Разве пишешь, чтобы жить?
Пишешь, чтоб не умереть.

Сам становишься канвой,
Красной нитью для судеб,
Но как будто бы конвой
За тобою следом в след.

Ты, конечно же, постиг,
Испытав не раз удар:
Для гармоний мировых
Предназначен он, твой дар.

Он с жемчужною слезой,
С камнем в почке он твоей.
От него уйдёшь в запой,
Но не выгонишь взашей.

С ним распахнут, обнажён,
Словно исповедь – ты сам,
Весь для Музы – не для жён,
Всё для Бога – не богам.

Пусть ликует волчья сыть,
Для которой кто ты? Снедь.
Разве пишешь, чтобы жить?
Пишешь, чтоб не умереть.