Осень

Вы любили когда-нибудь осень?
Вы любили плаксивые дни,
Золотую древесную проседь
И багряные листьев огни?

Вы любили прощальные песни
Улетающих прочь журавлей;
Вату туч, скрывших все поднебесье
И простор уже голых полей?

Осень нравится мне не за слякоть…
За правдивость. За нежность. За грусть.
Пусть мне осенью хочется плакать,
Глядя в мокрые окна. Да, пусть!

Я касаюсь рукою тумана.
Белый пар, а на вид – молоко…
Запах свежести улиц дурманит,
От дождя непривычно легко.

Увядает природа не сразу.
Постепенно, прозрачно, без слов,
Подчиняясь как будто указу
Неизменных незримых основ.

Осень – след от умершей надежды
И хрустального мира душа.
Аксиома: «Не будет, как прежде –
Все растает, как дым, не спеша».

Ведь всему свое время приходит,
У всего неизменный венец;
И всегда свою жертву находит
Утомленный от вечности жнец.

Все невечно, туманно, мгновенно.
Да, слепцами создал нас Творец…
Нам известно одно: неизменно
Есть начало, и будет конец.

Вы любили когда-нибудь осень?
Да, я знаю – любили всегда.
Коль об этом вас кто-нибудь спросит,
Вы ответите: «Осень?... Ах, да…»