Жертва

Зефиром взбитые облака
Плывут по кремовой чешуе,
И карамелью издалека
Твои глаза улыбнулись мне.

По караванам соленых волн
Нуги кораблик тебя принес.
На коже пудрой рассыпан сон
Под шоколадом витых волос.

И я целую высокий лоб,
Слегка похожий на пастилу,
И дрожжевые подъемы стоп
Вдруг обращаются в пахлаву.

А чувство это - особый сорт:
Как медом тянется боль в груди,
И жизнь похожа на сладкий торт, -
Печаль аллергиков впереди.

А где-то там колесит метель
И кормит горечью сорных трав,
Витает в воздухе хвои хмель,
Внушая людям суровый нрав.

Там черный перец душист, как мак,
От аконита прекрасен стон,
Вздыхает с тяжестью пресный злак,
Лавандой пахнет седой амвон...

От этих вкусов спасенья нет.
И моя Родина, как пурга,
Смешала запах и даже цвет,
Но мне по-прежнему дорога.

И слезы, взбитые мотыльком
В родных мне землях, имеют вкус.
Едва глотая в гортани ком,
Не раз я клялся: "Домой вернусь!" 

Но раз ты здесь волей сладких строк,
Я позабуду о той стране.
Запью сиропом березы сок.
Кому-то приторно, но не мне.

2015