“Нам феррари,” - кивает царственно.
Семь утра. Средиземноморье.
Я из фляжки глотну лекарственного
Коньяку - он тревогу морит.
На ногах уже еле держится -
Но рулем вертит борзо, как в Формуле.
Мчится наше авто дерзкое
На рассвета расстрел. Некормлены,
И невыспавшись, и с арахисом,
Что как град из кармана под ноги.
Утанцованы в хлам. Страхи нам -
По там-таму. Дай драйв, голодным нам.
Афтепати из автопроката
© Copyright: Рита Агеева, 2018
Свидетельство о публикации №118081203568
Свидетельство о публикации №118081203568
Рецензии