В такт неровного дыхания,
Попадают иглы льда,
В голове опять скитания,
А в глазах лишь кровь -вода
Я еще не выпек хлеба,
Но успел прийти на звон,
Тех мелодий, что нетленны,
Звучат с брагой в унисон
Зло и ласку с потрохами,
Поцелуй храню греха ,
Огражден живыми снами,
Их боюсь я иногда
Ведь они лишь с виду пряник,
Но не слышна в них мольба,
Там последний свет завянет,
Они только навсегда
Сны
© Copyright: Антон Постельный, 2018
Свидетельство о публикации №118081202389
Свидетельство о публикации №118081202389
Рецензии