Хрустя скорлупой, что изношенна летом,
Наждачкой истёр старый гриф позвонка,
Насытившись чутким, невзрачным куплетом,
Катаю о жизни своей рапорта
Невзгоды накроют калечющей веткой,
Гитарой промою родные рубцы,
Запутаюсь в мокрых загонов злой сетке,
Что лепит к башке беспокойные сны
А счастье то редко своими кудрями,
Касается немощных, редких ресниц,
Хотелось бы стать золотыми полями,
На деле собака, что смотрит лишь вниз
Окрошка промоет убитый желудок,
От рока проснется больна голова,
Нутро пощекочет игривый ублюдок,
Не так уж и плохо, что жизнь лишь одна.
Жизнь
© Copyright: Антон Постельный, 2018
Свидетельство о публикации №118081202360
Свидетельство о публикации №118081202360
Рецензии
