Поэт

                И мысль пришла: а что, если, как дым,
                Метнуться вверх от этих душ и чисел?
                <…>И в смиренную строчку
                Неожиданность запечатлеть…
                Владимир Соколов

Цветов, плодов от Древа Бытия
Всё ж – на поверку – ему мало:
До облаков плывущих одеял,
Затем до звёзд строка б достала!

Хотя не лётчик он, не космонавт,
Не смыслит ничего в ракетах –
Возможно, удивит, как экспонат,
Того метеорит, макеты

И спутников Земли, и кораблей.
Поэту в толк немного проку
От дебрей инженерии; в золе
И пепле – бренность его рока.

Сия «Икара участь» не страшит:
Сгореть дотла, до смОли в саже,
Чей копотью на тучи поспешить,
Лишь бы стихам досталось ража,

Лишь дотянуться-таки до светил
Строкою воспарившей. Свечи
Огнём денницы, славя всех святых,
Тогда б зажёг в молЕньях вещих.

И в этой благодарности – он весь:
На счастье месяца подкову
Погладив, непреложно пыль словес
Столь розно числит с ёмким словом.

И вот бумаги лист немой звучит
В ладу, в гармонии с Вселенной;
На нём любовь, орала и мечи,
Да – опыт жизни тайн, нетленный.

21.07.2018 г.