Здесь снег не долетает до земли.
В ладонь ложатся дождевые слезы,
Так, верно, только русские березы
Погибших здесь оплакивать смогли.
Здесь горы, как скалистые холмы.
Порой не выше шпильки минарета.
И отблески не русского рассвета
Который день, с тоскою, видим мы.
Здесь горлицы, не встретишь голубей.
Арыки, вместо речек полноводных
Бегут, шумящей пеной вод холодных,
С бахчёвых перепаханных полей.
Здесь россыпь звезд, как крупная фасоль,
Здесь до сих пор живет Шахерезада.
Но мне, увы, красы твоей не надо.
Афганистан, любить тебя уволь!
Чужая земля
© Copyright: Борис Лоскутников, 2018
Свидетельство о публикации №118081106750
Свидетельство о публикации №118081106750
Рецензии