Стол

Мой стол нападает не глядя,
Когда ты садишься бухой.
Углом он пырнёт своим к ряду,
Растопчет твой палец ногой.

"Гостей" не приемлет он пьяных,
Не мало уже их убил.
Он любит лишь малых избранных,
Которых он сам напоил!


Рецензии