Чужие лавры

Еще минута до рассвета,
День новый – новые бои.
Сегодня я убил Поэта,
Его стихи теперь мои.

Надев задумчивую маску,
До хрипоты проплакав грудь,
Приму судьбы фальшивой ласку,
В себе явлю Поэта суть,

Чей бледный труп надежно спрятан
В его подвале стыдных тайн.
Я притворюсь, что не запятнан,
И приосаню гордый стан.

А посреди безумных танцев
В упор подвоха не видать.
Толпа встречает самозванца,
Рукоплеская лжи под стать.

Как дети, радуются фальши,
Любуясь краденной строфой.
Не разглядел – любуйся дальше,
А разглядел – махни рукой.

Всем безразлично. Труп Поэта
Гниет в подвале за грехи.
А он с того ликует света:
«Видать, хорошие стихи!»

«Дурак» – прошепчет ночь иная,
И маска прирастет к лицу.
Чужой бокал испив до дна, я
Судьбу чужую пронесу.

Как хороши Поэта лавры!
Но лишь во снах, сквозь тьмы петлю
Покрытый пылью след кровавый
В глазах прорежет колею.

Сны иллюзорны и забвенны,
Порой, к реальности глухи.
Я буду верить, что я Гений...
Пока не кончатся стихи.

И может, кто-то в час заветный
Себе присвоит славы дни,
Убив во мне того Поэта,
Подкравшись завистью в тени.