Реинкарнация чьих-то старых стихов...

Реинкарнация чьих-то старых стихов
Молилась проступками давно усопшего Бога,
Голос срывался с петель насиженных слов,
Ветер пытался постичь конструкцию слога.

Мнимые жизни, спеша, стекались к огню,
Рождённому ярким светом карманных иллюзий.
Город опять прекращал свою беготню,
Вновь отворяя гостям полуночные шлюзы.

Серость ласкала сны в колыбелях домов,
Вращая орбиты умов недальнозорких.
Трезвость струилась  сквозь судьбы пыльных оков,
Вновь обнуляя отсчёт на ветхих задворках.

Ось, пережившая девять жизненных сил,
Носила лишь пепел бывших великих свершений,
Утробный мираж, о коем никто не просил,
Где каждый урод почитает свой идол за гений.

И в чём же винить Пророков ушедших времён?!..
Второе Пришествие будет – только не с нами.
И тихое место, в которое каждый влюблён,
Падёт на планету под символом адовых знаний.

Мираж растворится, и пепел сгорит натощак,
И выйдет образчик приятной наружной окраски.
А то, что с хвостом и рогами, так это ж – пустяк,
Зато он всегда на виду в этой бешеной пляске.

И чинно шагая след вслед идеалам Судьбы,
Забывшись в прекрасном полёте дилемм и утопий,
Никто не желает пройти мимо главной межи,
Не хочет лишиться возможностей выйти из копей.

А там уж без разницы: верить в огонь или в нимб,
В клыки и рабов или – в шутов и бродяг.
В конце без разбора любой поквитается с Ним,
Но это – потом, а пока всем важен свой стяг.

Самим ли лелеять свой сто пятнадцатый Рим,
А может, идти по дорогам из истины свыше…
Вы этот бездумный выбор оставьте другим,
Покуда все призраки ночи гуляют по крышам.

Гоняясь за пыльным прошлым озябших времён,
Забыв о причудах, которые посланы светом.
Здесь каждый хочет иметь с десяток имён
И быть настоящим собой лишь до рассвета…