Соловей строительных лесов

В районном городишке и самый замечательный стихотворец
пропадёт, сопьётся, ни признания, ни понимания не найдёт,
на чёрт знает какие гибельные пути собьётся.
Да и по большим городам и в столице таких всякого рода «замечательных»
стихотворцев и без провинциалов предостаточно.
Ни места себе не найдут, ни должного и разумного применения.
Впрочем, ничего разумного никто и не ищет.

СОЛОВЕЙ СТРОИТЕЛЬНЫХ ЛЕСОВ
    ИЛИ НЕКОТОРЫЕ МОМЕНТЫ ЖИЗНИ ПРОВИНЦИАЛЬНОГО СТИХОТВОРЦА.
                (Почти автобиографическое)


Дома рухну на кровать.
Все пьяны, с утра поддаты.
Гроб на кладбище – куда ты? -
Крышкой взялся накрывать.

В яму левою ногой
Угодил; и смех, и слёзы.
Да в цветы из целлюлозы
Я ногою влез другой.

А до этого ещё,
Как бы, так бы? - чуть ни плача,
«Ты куда?» - а слёз не пряча,
Лез коснуться мёртвых щёк.

От избытка пьяных чувств –
Всё ж в одной бригаде были,
И работали, и пили! -
Над покойным суечусь.

Сердце рвётся на куски.
Целовать бы, не касаться
Лба, а чтоб могло казаться,
Что простился по-людски?

Удержали, повели
Помянуть; пьяны и сами.
Грязь мешая с небесами,
Снег возьми и повали.

Рожи, кто их разберёт.
Снег нам под ноги ложится.
На похмелку бы разжиться,
Кто-то мыслит наперёд.

На кусты и на кресты
Снег валит; по-над буграми
Мгла ж; пейзаж в унылой раме.
Дали сумрачно-пусты.

Всякой дряни вороха.
Смолк оркестрик похоронный.
На пургу летят вороны.
С неба сыплется труха.

Помню: крест подпёр плечом...
У могильной пьём ограды...
Мы чему, пропойцы, рады?
Жить, не думать ни о чём.

Да придётся лечь сюда
Нашей с вами бренной плоти.
Души точно ад поглотит.
Ждите Страшного суда.

Неба мрачные тона.
И кусты с крестами строги.
Думы – к дому по дороге:
Да зачем ты, жизнь, дана?

Вот проклятая строка.
Влезла в душу, сердце гложет.
Кожею на смертном ложе,
Слово сходит с языка.

В мире море голосов.
Кто ты? Что ты в мире значишь?
Соловей да не иначе ж,
Скажем кратче, строй-лесов.

По столицам – шум и гам.
Просто лицам бесталанным
Да при связях, да...тараном
По чужим переть мозгам.

Здесь и трели соловья.
Да в провинции поэтом
Жить и быть…Не пить при этом?
Жутче смерти жизнь твоя.