Писал он мастерски, но скверно,
Не чуя личности в себе,
Истории народа верный,
Не человеческой судьбе.
А время ждать уже не может,
Кора веков спадает с нас.
Пускай народ еще ворожит,
Пускай плюется кратер масс,
Но человек в себя приходит,
Бросая колыбельный сон,
И словно призрак в небе бродит,
Своей свободой восхищен.
Еще смущен и с недоверьем
На самого себя глядит…
Но распахнулись настежь двери
И разум выдает кредит!
И царь небес, мертвея свыше,
Уж не оценит тех заслуг,
Где прошлое удушьем дышит
Слепых нерасчлененных мук.
7 августа 2018
Ф. Т
© Copyright: Конст Иванов, 2018
Свидетельство о публикации №118081000599
Свидетельство о публикации №118081000599
Рецензии