Я не могу писать стихи. Тоже очень старое и очень

Я не могу писать стихи,
Печально говорить об этом.
Моим строкам мои грехи
Мешают вспыхнуть ярким светом.

Не всем же, что не говори,
Творить, сгорая от блаженства.
И рифмы плоские мои
Так далеки от совершенства.

Стихам нужны талант и свет,
Без них не сделаешь ни шагу.
И если совершенства нет,
Зачем переводить бумагу?

Чем удивить могу я мир?
Что написать, чего б не знали?
Ведь здесь и Пушкин и Шекспир
Свое бессмертие слагали.

Есенин, Байрон, Брюсов, Блок,
Петрарка, мне ж куда соваться?
Зачем быть тенью чьих-то строк?
Зачем за славою гонятся?

Стремленье к славе – это враг,
Оно мешает жить счастливо,
И прав был трижды Пастернак –
Быть знаменитым не красиво.

Важнее в жизни вновь и вновь
Бороться, извлекать уроки,
Пространства вечную любовь
Завоевать, - его ведь строки!

Идти, и падать, и вставать,
Не ждать с покорностью заката,
И жизнью, смерть себе избрать,
Как Гумилев писал когда-то.

Сражаться, искупать грехи,
Любить того, кто ненавидим.
Возможно, вот тогда стихи
Я научусь писать. Увидим.