Я шагаю нетвердой походкой –
В моих членах гнездится печаль.
Я лечу её левою водкой,
Лучше б спиртом, но нету. А жаль.
Не желая пролить ни минутку,
С самой старой из сломанных лир,
За стихи я снял проститутку,
И с бандитами жарю - за спирт.
Вот такой из мну лезет стишище,
Вот такой я – почти Апулей.
Это всё же Искусство, дружище,
Это – стих, а не банка соплей.
Пусть коряв, пусть (местами) бездарен,
Пусть хромает на обе ноги –
Всё равно я Судьбе благодарен,
Что дала вместо брюквы - мозги.
Ей в полночь отворю я окошко,
До краёв наливаю стакан,
И беру вместо лиры – гармошку.
Хотя скажут другие – боян.
Есенину
© Copyright: Антон Свириденко, 2018
Свидетельство о публикации №118081004089
Свидетельство о публикации №118081004089
Рецензии