Прошло шесть лет. Вновь я в музее Рериха.
Картины те же, лица и рояль.
И та же стрит в Манхэттене. Америка.
Без изменений. Только тот же я ль?
Не восторгаюсь более блондинкою,
сидящей, как и прежде, впереди.
Полна душа Чайковским, Григом, Глинкою.
Вот это да! Состарился, поди!
А что ж тестостерон? Где прыть либидная,
в которую ввергает слабый пол?
Рассудок потерял тут, очевидно, я.
А, может быть, рассудок я обрел?
Идет концерт, и слух, и взор столь радуя.
Ведь так реально впасть в культурный раж!
Из тепленькой постельки чухну в Прадо я.
Потом потянет в Лувр и Эрмитаж.
Сходить, не дай Бог, в оперу захочется
да вместо удалого вечерка.
В делах альковных пылкая сообщница
покрутит вслед мне пальцем у виска.
Товарищи по бурным вакханалиям,
забрать меня отсюда вас молю.
Ведите к длинным ножкам, тонким талиям,
продлите озорную жизнь мою!
Новый культпоход
© Copyright: Борис Борукаев, 2018
Свидетельство о публикации №118081000283
Свидетельство о публикации №118081000283
Рецензии