Букашка

Жара и застилает пот глаза,покрыта солью душная спецовка,на верхотуре обдувают всех ветрА и раздаётся молотков звук звонкий.Опять наверх тащиться в полный груз по деревянным лестницам в пролётах,тут ходят работяги а не туз - тузы летают по курортам в самолётах.Один неверный шаг и сразу вниз тут улететь спокойно можно камнем,и здесь летает мало даже птиц,когда работать начинаем утром ранним.Бетон и арматура,выпускА,пилоны и опалубка порою и котлован весь из песка и каждая погода вся со мною.Иной раз задолбает это всё,ведь романтизмом даже здесь не пахнет.На каждом этаже тут ё-моё - рабочий жарким словом матным жахнет.Они приехали из разных городов на вахту,что что-то заработать,и по 12 каждый день часов приходится на монтаже им топать.Вот так проходит день за днём и год,накапливается порой усталость,и лишь глаза мне застилает пот,но по сравненью с жизнью это малость.Внизу совсем всё кажется другим когда посмотришь с высоты на землю,вот угоститься пивом бы хмельным,но работяга всё жужжит тут дрелью.Под вечер наконец пора домой идти уставшими за день ногами,перекусить и сразу спать - отбой,уснуть на неразобранном диване.А утром как всегда охота спать,но надо на работу как на службу,работа предлагает всем давать два раза в месяц с денежками дружбу.Всегда там хорошо где здесь нас нет,и всё другое мАнит лучшей долей,но гонит мысли прочь всегда обед,и доработаем мы волей иль не волей.Едрёна корень,сколько же ещё до пенсии нам киснуть на бетоне,но потерять боимся мы её - работу,от которой дохнут кони.Поэтому как хошь - давай пахай на монтаже иль в офисе с бумажкой,и в мире ты огромном ощущай себя полезной маленькой букашкой.