МХ-270 Свалки судеб, запахните резче...

Свалки судеб, запахните резче
на парковках колёсных резвух!
Поперхнётся мой вечный тюремщик,
различив зимородка на слух.

Не один я считаюсь бескрылым,
журавлиным придатком маша
и слепя золотистым акрилом
глянцевитый ковёр спорыша.

Вон лапландец пятнадцатилетний
глазки выкатил, смирно лежит…
Тоже ж, видно, рожном чьих-то сплетен
был пронзён на стоянке корыт.

Не успел эстафету мальчишке
передать – ну скажи: не пассаж?
Кровь по травке течёт – промочи же
рот сухой да фолликулы смажь!..

И меня не застанет преемник
обладания телом мечты:
всадит весь капитал в бизнес-тренинг,
а потом – хоть домой, хоть в скиты.

А под небом какой-нибудь Мальты
миллионы сердешных стоят
и коробки свои – автоматы –
рады сплавить колонне утят.

Погляжу на них сквозь Интернета
серовато-бесцветный портал –
вновь окажется: воля инертна,
ацетоновый криз изо рта…

Просто счастье избрало другого,
и – урчи, подмурлыкивай, лай –
в окроплённый мерцалками город
прилетай лишь автобусом вплавь.