Удары в кларнете – как сердца биенье,
Раствор обжигает в нём музыку сфер.
Забыли своё мы предназначенье,
Воздвигнули прожженный эхом барьер.
В расщелине гнётся спина богомола,
Под сонной вербеной таятся цари.
Укромным степям в наказанье крамола,
Роскошным дворцам - золотистые рвы.
За прахом грядёт к ним ажурная дверь,
За жизнью – рассеянный лимб.
В сравнении «злой», а он хочет «злей».
В итоге - лишь сливовый нимб.
Не ешь из тарелки медовое тесто,
Но пей белладонны невинную кровь.
Откроется в Страстную пятницу место,
Где сотни веков повторяются вновь.
Игра на кларнете
© Copyright: Александр Левиафан, 2018
Свидетельство о публикации №118080904381
Свидетельство о публикации №118080904381
Рецензии