Этот чертов Голод, доводящий до скулежа...

Этот чертов Голод, доводящий до скулежа,
Лишающий силы думать и даже плакать…
В тишине, убивающей душу, во тьме лежать,
Ощущать, как слетает выдержка старым лаком
Со баррикады «держись», «ты вытянешь», «ты должна»…
Надо встать и бороться – вот только за что не ясно
И не ясно с чем… Усмехается тишина,
Цвет теней из индиговых станет кроваво-красным.

Знаешь, большей свободы, чем все потерять – нельзя
И придумать даже. А вынести хватит силы?
Мне сегодня опять приснились Твои глаза,
Я опять, задыхаясь, о чем-то Тебя просила…
Надо стиснуть зубы, выжечь себе нутро
Этим Голодом до золы на катанах ребер.
Если светскость отбросить и пить из бутылки ром,
То к утру напишу: «Не звони мне, окей? Будь добр!»

Знаешь, мне бы прийти босоногой в лес,
Выть там по-волчьи, ногти сдирать о камни…
Если во мне еще светлое что-то есть,
То оно болит и прячется под руками,
Что надумают это светлое приласкать…
И мой страх разрастается в дикий животный ужас,
И улыбка на рысий меняется вдруг оскал,
И сердце в груди спотыкается неуклюже.

Знаешь… Да что Ты знаешь про эту смерть –
День за днем на жизнь похожую как две капли?
Говоришь: бери что ли на досуге, малышка, скальпель,
Надо же Голод как-то перетерпеть.
Что Ты знаешь об этом в этой своей морали:
«Все это блажь и выдумки глупых баб!»
Плохо настолько, что даже слова не ранят.
Плохо настолько, что впору сказать «судьба».

Этот чертов Голод – мы с ним срослись до крови,
Перемололи друг друга в скулящий фарш…
Все настоящее, милый, не терпит фальш,
Даже в попытке его оправдать любовью.
Ты не поймешь, да и как объяснить тому,
Кто не чувствует, кто не слышит внутри набата?
…Медленно-медленно делаешь шаг во тьму
Медленно-медленно не узнаешь себя ты,
Да и не хочешь – к черту приличий лоск.
Голод стирает рамки, крушит границы…
Мне опять приснился запах моих волос
И так нужный Ты, не умеющий извиниться.

9 июля 2018 г.