Прошла беда, но в памяти осела…
Ушедший день кладём в копилку мы…
Прохлада тихо в воздухе висела,
Устав от бесконечной кутерьмы.
Мы помним зло — что можно здесь поделать?
Тот боль мне причинил и он — плохой?..
Я на асфальте круг кусочком мела
Нарисовал, чтоб в нём найти покой.
За ним всё в прошлом и — отгородился
Чертою белою: меня не тронь!
Не смея в круг войти, вблизи крутился
Какой-то призрак и скликал ворон.
Прогнал его, сквозь пальцы громко свистнув,
И турком сел в очерченном кругу.
Кобель проплёлся мимо, тихо взвизгнув,
Глаза скосив на белую дугу.
Я здесь, сейчас живу, я — в настоящем!
Закрыть бы память насовсем — там боль,
Но выплывает маски лик скорбящий:
Рутина дней, кладовок пыль да моль…
Былое
© Copyright: Виктор Каштанов, 2018
Свидетельство о публикации №118080708844
Свидетельство о публикации №118080708844
Рецензии