Вкус

Что в душе, то задумано тонко,
Как, по сути, и весь человек.
Прочитал я недавно книжонку
Под названьем «Серебряный век».

Резкость мне не понравилась в Блоке,
Гумилёв перцептивным достал,
Мережковский – святилище скуки,
А Бальмонт неуклюж и формал.

Брюсов вызвал лишь тень раздраженья,
Подворотня Есенина ждёт,
Хармс, зарывшись в душевных сомненьях,
Здравым смыслом уже не блеснёт.

Курам на смех и Бедный, и Белый,
Геркен шуткой совсем обделён,
Комаровский ленив и не вреден,
Чёрный мил, но бескрайне дурён.

Маяковский кичится и машет
Перед носом консервным ножом,
Пастернак с Ходасевичем – каша,
К. Чуковский хохочет тайком.

Разглагольствуют, будто бы Пушкин
Образец и немыслимый свет,
А по мне так, что Пушкин, что Плюшкин –
Ни в одном удовольствия нет.

Серебром, чугуном, или в бронзе,
Как ни лили поэты броню
Не сумели романтики вовсе
Тронуть чёрствую душу мою.

Поголовно скучны и надуты.
Извините, не многих назвал,
Потому как до этой минуты
Никого я из них не читал,

не читаю, и, ясно, не стану
Окунаться в подобный искус.
Это ясно – невеже-профану
Всех дороже свой собственный вкус.