На вид ей меньше тридцати,
Но выглядит она усталой.
Ей не помочь уж, не спасти.
Она надежду потеряла.
И руки тянутся к глазам,
Чтоб утереть поток из слез.
И дрожь проходит по губам,
Ведь, все что есть сейчас - всерьёз.
Худое тело, слабый взгляд,
Все руки в пятнах темно-синих.
Внутри неё бушует яд,
Что убивает даже сильных.
И ведь совсем не так давно
Была здорова и счастлива.
Но наша жизнь - не то кино,
Где все кончается красиво.
Обняв за плечи, плачет мать.
Судьба бывает так жестока.
Осталось ей лишь только ждать,
Отмеренного кем-то срока.
Дрожащий голос тихо шепчет:
«За что мне это? Почему?».
Сжимая руку крепче-крепче,
Она взывает лишь к Нему.
Но нету веры, нет смирения.
Принять такое нету сил.
Для матери - детей мучение
Подобно жизни средь могил.
Медикаментов резкий запах,
Вокруг владычит тишина.
Прощаются без слов в палатах,
Испив из чаши боль сполна.
На вид ей меньше тридцати...
© Copyright: Михаил Цибульский, 2018
Свидетельство о публикации №118080700541
Свидетельство о публикации №118080700541
Рецензии