Нет, не пройти, не сорвавши рубашку
Через лес ополосанный чёрным тернием
Опиши его мне, ещё раз с этим рвением
В его суть, с тем, что я нынче стал обретать.
Это сад, бурелом, кров для падших оленей.
Гулкий город в котором охота летать.
Брод, в который я лезу на белых коленях
Для того чтобы встать.
Опиши, объясни ты на кой чёрт сороку
Метровою нитью к перстням привязал
Может там на кону, бинтуя тревогу
Играл, убивался, опять воровал.
Ты уже не в уме, антикваром засыпал
Дом у самого леса, сонной тоски.
Я с тобою на ты, ты со мной на немецком.
До свидания, старик, до зимы.
Дай пройти, в этот раз нет места для раны
На груди, и рубашки, распорот мой рот.
Я кричу, тянет лес в узел мрак панорамы,
Но я чувствую твердь, я чувствую брод.
Брод
© Copyright: Геккельберри, 2018
Свидетельство о публикации №118080704913
Свидетельство о публикации №118080704913
Рецензии