Лето. О вечере

Неподвижно все в дреме июльской –

Здесь ветру в клёнах не биться;
Только в куще ив и ракит
Ручеек, зеленея течением,
К древнему лесу стремится;
И тепло – как погода лета велит.

Лишь в замшелых дубах самосевных
Прохлада струится.

Наши руки пахнут сыростью леса,
Влагой /оврагов/ пропитаны волосы.
Стала пледом эфирным тумана завеса,
Красят лица нам рыжие полосы.

Тонем мы в глубоком
мраке дубов,
В пучину осин бирюзовых
делаем шаг;
Прячем секреты средь хвощом
поросших холмов,
Собираем хворост минут,
растопить им
Воспоминаний очаг.

Мы оставили после себя
Эхом
шепота нашего звон.
Изумрудные перья устелют следы
Путешествий, утех.
Лишь покрылось старое древо
Мелким бледным грибом,
Там, в потемках канавки немой,
Там, где мы совершали свой грех.

Освещает уж август звездою заката
Путь незримый среди ручьев и болот;
Время кончится: прошлое стало расплатой
За мгновения те далеко от забот.

Растекутся у балок туманом белесым,
Словно пух тополей, бесконечно легки,
Неприкаянные кочевники леса,
Так же чьих-то воспоминаний грехи.

День окончен, скроется вечер;
Темным батистом
Ночь окутает засеки.
Близится новое утро.
След наш тепел и свеж до сих пор,
Отпечатанный в дерне росистом,
И шевелятся ветви дубов,
Разговор повторяя наш будто.

(07)08.2018