Спам

И все твои письма – в спам,
что-то случилось с памятью
чертовой железяки…
 
Или давно не писала, 
а месяц – это же мало,
день размышляю всякий.

Память уже – пополам.
То, что мое – это хлам!
А у тебя все лучшее…

Я же тебе все отдал,
вот  тысячу разных Да.
Ты замолчала и учишь…

Какие  они: закаты, рассветы,
ожиданья, прощанья, приветы. 
мороженое и конфеты
И прочая дребень…

Билеты в кино и на танцы,
билеты до нужной станции,
солнечные протуберанцы,
наши школьные ранцы.
Ночь, уходящая в день…

Нет, спам – это серьезно,
мне   – печально и слезно, 
тебе – просто банальности.

Снова не будет ответа,
в осень задвинуть лето
и увеличить дальности

и расстояния. Разве
в эмоцио-данных базе
надо еще покопаться?

Множество вариантов
перепримерить? 
Наглости и талантов   
хватит, стоит признаться…

Спам – одиночества пропасть. 
Кто же теперь тебя спросит:
как дела, как душа?

Сам же себе и отвечу -
Плохо,  особенно к вечеру,
Некому в ухо дышать…