По утрам август нервно затягивается туманом,
Глубоко дышит, роняя листья, подобно ресницам,
Тот еще любитель сигар.
Много думает. Строит нелепые планы,
Подпевает бессонным птицам,
Восемнадцатый август стар.
Глаза его серые. Вечерами натягивает синие тапки
И красный, кровавый халат,
Бродит по улицам бестолково.
Шепчется с ветром. Готовит к осени носки и шапки
Из золота на полях по 10 карат
Под свет сверхновых.
Он скучает. Временами встречается с сентябрём,
Жмёт руки его шершавые.
В седину глядит.
Выпьют горького. Поболтают часок о том, о сём,
Под калиткой ржавою,
Где поёт Эдит.
Он потуже затянет шарф, чуть ссутулившись,
Как нелепый подросток,
Не к лицу.
Выдохнет инеем. Выйдет в эту бездонную улицу,
Мимо небо броское
Понесут
Облака, снова серым налившись,
Как свинец.
Или слон.
И в глубокой ночи заблудившись,
Вот стервец...
Будет гнать ворон.
Август
© Copyright: Гера Соболева, 2018
Свидетельство о публикации №118080605435
Свидетельство о публикации №118080605435
Рецензии