В рытвинах лежит свежий снег потерь.
В глазницах мерцает душа без обертки.
Эта книга безумств – как скрипучая дверь
На ржавых петлицах, звонких и громких.
Я хотела бы вымести пыль прошлых лет,
Ребячество будней оставить за гранью.
Но приносит мне память зловещий букет
Из кусочков мной прожитого мирозданья.
Не нужна ему ваза,
в пожухшей листве
Так же ярки события дней пожелтевших.
Его запахи болью в моей голове
Ни одной из царапин судьбы не утешат.
И стоит он, как памятка в дальнем углу –
Всех побед, поражений, густой эйфории,
Танцев с бубном, падения в черную мглу,
И минут, когда в небе без крыльев парили.
Я не стану его поливать из ковшей
И таращиться в линии темных бутонов.
Никогда он не будет цветущим уже,
Ведь у Времени строгие слишком законы...
2-май-2017
Букет
© Copyright: Ирина Янея, 2018
Свидетельство о публикации №118080605107
Свидетельство о публикации №118080605107
Рецензии