Маргарита моя, твой Мастер в смятенье.
Масло скуплено всё, трамваи - устали.
У скамейки под липой не люди, а тени.
Эти самые тени давно не читают.
Маргарита моя, кто-то стонет от зноя,
кто-то молит, чтоб ливни уже перестали.
Даже Воланд не знает, что это такое?
Кто погоду и нравы меняет местами?
Маргарита моя! Дуют ветры с Востока,
но не в моде Хайям, да и Пушкин пылится.
Бегемот с валерьяною глушит настойку.
Грусть настолько, что мне впору тоже напиться!
А потом в нашем парке бродить с ним напару,
безрассудно о хрупкости мира трепаться.
и мурлыкать о кошках под звуки гитары,
От себя убегая тебя дожидаться!
Маргарита
© Copyright: Сергий Чигарев, 2018
Свидетельство о публикации №118080604657
Свидетельство о публикации №118080604657
Рецензии