Проблески мысли, дороги в строчках,
Тянем баржей свои сани.
Постояв помолчав на могилах утонувших в грехах,
Уши закладывает от площадей полных брани.
Поиск смысла в осколках взглядов,
Пеплом под ветром смывая наши времена,
Пережитки углов, улыбок, парадов...
В памяти пронося свои племена.
Почем нынче фунтовое лихо?
Ценами захлебываются базары,
Слышен нарастающий гул шепота... Тихо!
Тихо, тихо сидя попивая травяные отвары,
Растворяюсь в своих думах,
Теряя смысл в буквах...
27 Собиратель образа
© Copyright: Дайнг Мизерий, 2018
Свидетельство о публикации №118080604577
Свидетельство о публикации №118080604577
Рецензии