Кто срубит высохшие ветви
На древе памяти моём.
Ведь нет ни ноченькой ни днём
Покоя. Душат мысли эти:
Что вновь кого-то обижаю.
Забыл и имя, и число,
И может чёртом нанесло...
А я стыжусь, сижу, гадаю:
Кому же должен? Помнят, ждут
И утомительно и долго,
Того пустячного, но долга.
Никак покой не обретут.
И я ворочаюсь во сне,
Перебираю снов картину.
Эх, вот бы грянуть карантину!
Застрять бы Пушкиным в Шексне!
Но это - в рифму, плохо знаю
Я этот горе-городок,
Не низок - он и не - высок.
И в центре, вроде бы и с краю.
В России всё и вся - вот так.
Не рубят ветви у деревьев.
Они падут, в себя поверив,
Пробьют вам "крышу и чердак."
Как бы обидевшись, на то,
Что вы совсем, как конь - в пальто.
Древо памяти. 39-27
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2018
Свидетельство о публикации №118080603875
Свидетельство о публикации №118080603875
Рецензии
Высказался! Володя, счастье в том, что мы умеем совеститься и плакать,
и я бы не хотела быть другой.
Кто срубит высохшие ветви
На древе памяти моём.(с) это потрясающе образно! Молодчина!
Ирина Фетисова-Мюллерсон 06.08.2018 13:03 • Заявить о нарушении
и я бы не хотела быть другой.
Кто срубит высохшие ветви
На древе памяти моём.(с) это потрясающе образно! Молодчина!
Ирина Фетисова-Мюллерсон 06.08.2018 13:03 • Заявить о нарушении
Ирина, накипело и.. Сама знаешь этот процесс рождения стихотворения. Спасибо.
Владимир Смирнов-Зырин 06.08.2018 13:15 Заявить о нарушении
Владимир Смирнов-Зырин 06.08.2018 13:15 Заявить о нарушении