Настоян воздух запахом сирени,
Немного дней пройдёт, завянет цвет…
День угасал, и умирали тени,
В земном театре тихо меркнул свет.
Ступая мягко, вечер к нам подкрался
И обнял плечи, словно старый друг.
Уснул петух — полдня с соседским дрался,
В блаженстве конь без кожаных подпруг.
Раскрыл окно — сирень вскипает цветом:
Какое время, всё — не надо слов!
Давно описано Бальмонтом, Фетом…
А я откликнусь на Морфея зов.
Поздний вечер
© Copyright: Виктор Каштанов, 2018
Свидетельство о публикации №118080603696
Свидетельство о публикации №118080603696
Рецензии
