Дом, в котором не был никогда

Безмолвия в награду не спрошу,
У мира нет подобной тишины…
В которой звук разорванной струны,
Как гром, которого не выношу…
Как крик души, как гул в ушах,
Вибрирует как вырвавшийся страх.

И хочется идти по тишине,
За горизонт, не ощущая ног.
Лишь чувствовать, как движется песок,
Немым порывом ветра по земле,
Остановив часы дежурных фраз,
На век, или на день, или на час…

Вдыхать прохладу пряною травой,
И пить свободу каплями дождя…
И знать, что возвращаюсь - уходя,
Неся в душе прощенье и покой.
В долину без границ и без конца,
К источнику, простившему слепца.

В тот дом, в котором не был никогда,
Под куполами солнечных лучей.
Неумирающему в лемнискате дней,
Зовущему скорей, скорей туда…
Как утомлённого зовёт родник,
Как манит откровения тайник.

И время поднимается с колен,
Свободой, и прозрением дыша.
И вот уже судьбе не удержать,
Изгнания полуистлевших стен.
И то, чем раньше жил обречено
Стать прошлым, прожитым, немым кино...

Стать тишиной, наивным, детским сном,
Блуждающим по перекрёсткам звёзд,
Нелепо и смешно, и не всерьёз…
Уйти в закат и потеряться в нём,
В безмолвии сгорающих комет…
Возможно...? Ну а почему бы нет…