Ты холодом меня своим обнимешь.
Заполнишь занятостью чувство редких встречь.
Потом, ещё сильней возненавидишь.
Не зная чем опять себя развлечь.
Друзья, попутчики, чуть-чуть вина и сыра.
И вот он, этот счастья миг настал.
Шумит и прогибается квартира.
… - возможно, я с себя портрет писал?
Ну что за жизнь, мельчает как сноровка.
С нагрузкой в магазине выдают.
На улицу с ней выйти так неловко.
Увидят, тут же тычут, узнают.
Покоя нет в душе, а счастью места.
Ты признаёшься, тут же слышишь смех.
Одна всегда на празднике невеста.
Но почему тебе больнее всех.
Ещё раз - ты
© Copyright: Владислав Копацкий, 2018
Свидетельство о публикации №118080507080
Свидетельство о публикации №118080507080
Рецензии