мой век

Мой старый друг, мой враг, мой брат,
мой век... Не знаю, кто ещё ты.
Пока наивность октябрят -
о ней нам в школе говорят -
сведёт с понятиями счеты,
и скажет - всё, мой друг, каюк,
пора взрослеть, иначе - вилы.
Что прежде нам сходило с рук,
сегодня крепко придавило,

и мы одни, что ты, что я,
от пионерии ошмётки.
Живём, свои догматы чтя -
кому в менты, кому статья,
а той - ночная в модных шмотках.
Судить не будем, что почём,
кто сделал выбор торопливо -
плетётся где-то за плечом
у комсомольского разлива -

зажратых клерков, секретарш -
им проще офисным планктоном.
Противоофисный демарш -
издательство, где метранпаж
тираж верстает миллионам -
науку в массы. И в рядах
бессменного электората,
чужое слово - ерунда
и времени пустая трата.

Но высший суд - партийный босс -
патриотичность патриарха
не обсуждается, небось.
А что сбылось, что не сбылось -
не важно вовсе. И не каркай,
мой век, записанный на мне,
как будто тросточкой на пыли,
как выложенный из камней
в местах, где чище и сильней
любили мы и нас любили.

Не о политике, пойми -
мой брат, мой век, моя эпоха.
Мы были нужными людьми
хотя бы для себя самих.
А что теперь? Молчи, не охай,
мой престарелый пилигрим,
не бойся, мы тебя не тронем...
Присядем и поговорим,
как посторонний с посторонним.