С реки надуло...

Не куксись, а сходи-ка ты к реке
и пепел сдуй с заветного кострища.
Под задницу - судьбы кафтанчик тришкин,
а душу сдвинь, как кепку, набекрень.
Годится на растопку хворост строк,
на рифме ломких, - об колено щёлкать...
Туман с реки, как ты, совсем седой:
туман и пепел в  бороде, на  щёках.
Стакан наполни водкой и собой,
а на закуску - плавленый сырок
тоски своей в дурацкой золотинке
с аляповатой по бокам картинкой -
очисти до унылого "И что?!",
Свет от костра оставит за чертой
все тени прошлого… за них - до дна!
Дымком костра, зажмурившись, занюхай...
Комарики насвистывают в ухо
речные сплетни на исходе дня.
Когда твой мир по локоток закатан,
спустись к реке и смой с лица вопросы.
В туманный бубен палевого плёса,
натянутый на обруче заката,
ладонями легонечко пошлёпай,
вкруг пальца оберни три раза шинку -
и старый плёс, как фокусник из шляпы,
достанет водяного из кувшинки.
Налей ему... спроси его: "И что?.."
С улыбкой он посмотрит через штоф
весёлым взглядом цвета изумруда
и вымолвит весомо: «Жизнь - стекло,
которое разбить совсем не трудно,
жить... умереть... - как пара пустяков, -
инстинкт да куча взбалмошных привычек.
Река Судьбы... Но всё проистекло!
А ты завис, как в небе пустельга,
выслеживая новую добычу…»

Не куксись, а сходи-ка ты к реке...
Писать стихи - смеяться и скорбеть.