тюрьма

оказаться замёрзшим трупиком в криокамере – да уж, лучшей судьбы и желать не нужно. драгоценное время куда-то на тусах сплавили, в отражении утром подыскивая наружность: может я – тот чувак в модном бомбере, как с иголочки – да, с иголочки – слезший едва вчера, у которого дяди и тёти давно все померли, только мать средних лет и пока что ещё жива? может, я – этот гопник слегка взлохмаченный, в кедах стоптанных чешущий за пельменями, чтоб по скидочке обязательно, чтоб не дай бог не переплачивать, и под пиво потом их жрать на своё усмотрение? может быть, эта девушка кем-то брошена, или парень оставлен, или не понят транс? чьи-то кеды в прихожей лежат, они так изношены, что рассыплются, кажется, сыплются, вот, сейчас. расцветает рассвет в криокамере и уютно освещает лицо побелевшее розовыми лучами.
каждый путник уставший для этого жил приюта,
чтобы стены его подпереть навсегда плечами.