Чьим мы огоньком согреты, не его ли сигареты?
Как все думают, поэт.
Он имеет офис скромный
В небе, как бы, кабинет!
В нём работает ночами,
А днём бродит между туч,
Обличая грех речами,
Его стихотворный луч!...
Свидетельство о публикации №118080502033