Культурная столица

Я не буду хвалить или хаять.
Волжский город, в вишнёвых садах,
Я успел его в прозе прославить
И  высокого стиля стихах,
Что прочтут поколенья иные
Не без пользы для юных умов,
И узнают о прошлом России,
И проснётся к ней в душах любовь.

Я работал бесплатно, и славу
Не искал в разоренной стране.
Весь народ окунули в отраву,
Чтоб его обезволить. Втайне
Разодрали страну на лохмотья,
И Победу в великой войне
Промотали, и ходим сегодня
Как чумные по нищей стране.

Разорен был и мой милый город.
Он поник, стал угрюмей, темней
Покидали его, кто был молод,
Оставались – что были хитрей.
У кого были крепкие связи
С теми, кто формирует бюджет.
Кто-то выбился в думские князи,
Кто-то сгинул, и памяти нет.

Дров немало наломано сдуру,
Но я в этих делах не знаток.
Вот про русскую нашу культуру
На знакомой мне почве  чуток
Я поведаю. В этой стихии
Сотни лет существует народ,
Что воздвигнул державу Россию,
На плечах её в небо несёт.

Но о ней нет давно уж помину,
О культуре, родившей страну.
Превратилась она в мешанину,
И в чести то, что ближе ко дну.
И министр культуры, особа
Пышных форм, потешая народ,
На карачках по зову флешмоба
Среди пазлов лениво ползёт.

На неё бы крестьянская баба,
Посмотрев, хохотала до слёз.
И поехал, как пьяная свадьба
По-над Волгой культурный обоз.

Волжский град стал культурной столицей
(Было много на это надежд).
Ожидали поток инвестиций,
И мотались гурьбой за рубеж,
На бюджетные деньги, конечно,
За культурой, чтоб нас просветить.
Но народ, угнетаемый вечно,
Трудно чем-то уже удивить.

Все равно, что ни день, то обнова.
Не уймётся начальство никак.
И никто поперек даже слова
Не сказал про культурный бардак.
Ни забитая наша элита:
Местных вузов ученая рать.
Все культурой заезжею сыты.
И давно всем  на всё наплевать.
Но меня за Россию обида
Не устала, и грызть, и терзать.

Я писал и стихи, и романы
Не для тех, кто в душе раб иль вор.
Нашей подленькой жизни изъяны
Не выпячивал я на позор.
Меня вызвала к жизни Победа
Под Орлом и под Курском в свой срок.
Кто воззвал меня к жизни, тот ведал,
Что мне нужен поэзии бог.

Миновало три четверти века,
Как меня Аполлона стрела
Догнала из лицейского века
И поэзией в душу вошла.
Но поэту нет места в культуре,
Что взята у чужих напрокат.
Ни к чему моей русской натуре
Перекисший культурный обрат.

Я не буду хвалить или хаять.
Волжский город, в вишнёвых садах,
Я успел его в прозе прославить
И  высокого стиля стихах,
Что прочтут поколенья иные
Не без пользы для юных умов,
И узнают о прошлом России,
И проснётся к ней в душах любовь.