И колосья ласкают ветра

На полях поспевает пшеница
И колосья ласкают ветра.
Солнце в золоте этом искрится,
Знать в уборку вступать нам пора!
Заснуют меж полями машины,
Повезут по дорогам зерно...
И суровее станут мужчины,
Не бывавшие дома давно!


Рецензии