33

Рассказ.

Кому-то кто-то рассказал, что он намеренно узнал и вычитал бесспорный факт: твой дом лишь, где отец и мать, где детство, дерево, кровать, игрушки, бабушки, тетрадь и только там есть твой покой, под материнскою рукой, спиною крепкою отца, любой другой не для тебя.
Чужой жестокий мир вокруг, без ласковых и теплых рук, враждебный к каждому, и ты здесь обречен не жить, а быть серьезным, взрослым, ледяным, бежать не трогая перил по лестнице из целей, мечт, ни отдохнуть в нем, ни прилечь.
Но всё не так.
Весь мир мне дом, весь свет мне мир, мне не искать могил, руин, мой дом внутри меня живет, и он мне свет, и он мне гнёт, он мне опора в поездах, автобусах, домах, делах, в любом угле, где пыль лежит, мой дом, где я живу, жила  и буду жить. Везде мне дом.
Те мы родные берега, покинув, будут загорать на пляжах взрослой жизни, спать на улицах больших надежд, и счастьем застилать кровать, простив несчастных и невежд. Простив всех тех, кто говорил, что дом лишь у родных могил, кто не построил свой мирок, и называет теремок родительский причалом, где спасенье, мир и доброта живут, не достигая дна, не прорастая никогда в тебе, не оставляя след. Ведь мир что ты создал из бед  лишь твой, ты сам дал и отнял, принял, построил и придал всю важность этому огню, и он не греет потому, что ты не греешь, а тебя. Беги теперь от их огня, беги и зажигай своё, и береги его, её, кого то ж хочется беречь, кого то хочется зажечь, помочь, понять и залечить, мир передать и получить.