Моему другу

Он любил Дали и группу "Смоуки".
Он играл один и тот же блюз.
И не ведал в смерти свои сроки,
хоть и знал, что годы - это плюс.

Он читал по пять романов сразу.
Рисовал изысканную чушь.
Мог писать стихи и по заказу,
но творил он всё-таки для душ.

Он влюблялся сразу и надолго.
Хоть их было столько, что не счесть.
А ещё любил, как пахнет ёлка,
и конечно выпить и поесть.

Он любил Битлов и верил в чудо.
Сам творя почти что чудеса.
Правда только в том, что  это блюдо
он творил себя не вознеся.

А ещё он был изрядно грешным.
И от этого страдал весьма порой.
Может потому что был нездешним,
а быть может просто не герой.

Он искал в себе зачатки бога,
находя лишь слепок сатаны.
И поэтому его дорога
пролегла почти что в полстраны.

Он мечтал о внуках и о счастье.
О любви прекрасной и простой.
И неважно чувствовал ненастье,
когда дождь стучался за стеной.

Он любил тепло и солнца море,
а ещё родных ему людей.
И боялся вновь напиться горя,
что уводит их в страну теней.

Он работал от зари до ночи,
а верней почти что каждый день.
Но при этом пыл его рабочий
усыпляла зачастую лень.

Он любил так мало и так плохо,
что хотел стать лучше каждый раз.
Но увы, года его по крохам,
уносили силы каждый час....

Продолжать о нём мне можно долго.
Но к чему веду я разговор.
Жить ему осталось так недолго.
Только пусть не знает приговор.

Он не самый худший на планете.
И во многом он почти мне друг.
Так что пусть себе живёт на свете,
развлекая скромный мой досуг.