Смерть пахнет скошенной травой

Смерть пахнет скошенной травой,
Как оказалось.
И вооружена косой
Не зря. Старалась

Тысячелетия, века.
Коса тупилась.
Но недрожащая рука
Не там, где милость,

Прохаживалась, зная - есть
Везде такие,
Которым незнакома честь
И ноль извилин.

Они и правили косу
И навостряли:
За вечный чечевичный суп -
Сплав вечной стали.

Выслуживаясь пред Косой,
Ей на забаву
Изобретали кодекс свой
Смертельных правил.

И вот уж не нужна коса,
А в арсенале
Иль заражённая оса,
Иль атом малый, -

Всё - дело человечьих рук.
И Смерть сказала:
"И без меня все перемрут.
А я - устала.

Пора, пора мне на покой,
Я заслужила.
Пусть встанет дыбом Бледный Конь,
Ведь он двужильный.

А мне не одолеть пешком
Безумной скачки."
И, белым помахав флажком,
И чуть не плача,

Произнесла: "Ну вот, и я
Ненужной стала."

Смерть пахнет сеном бытия,
А не металлом.

Там запах скошенной травы,
Где тают души
От расставанья синевы
С зелёной сушей...

4 августа 2018