Кому-то

Шла я домой, поднимаясь наверх,
В омуте грёз утопая.
Где-то внутри меня жил человек.
Что за мужчина? Не знаю.

Был, вероятно, обычной мечтой —
Тихой, до горечи сладкой.
Честный и верный, наивно-простой,
Ну и влюблённый украдкой.

В ноги у две;ри упало письмо —
Почта вечерняя утром.
Адреса не было, имя одно —
Мне поднесённое… Мудро.

Автор письма был совсем не поэт,
Прозой любил безразмерной.
Мной восхищался: прекраснее нет,
Клялся: пожизненно верный.

Он говорил, а точнее, писал,
Будто в мгновение встречи
Понял, что мир удивительно мал,
Меньше, чем мысли и речи

Сердца разбитого сразу навек,
Коему так одиноко…
Подпись оставил чужой человек:
«Преданно любящий Кто-то».

Я вспоминала усердно весь день:
Что за «герой из романа»
Мог обожать силуэт мой и тень?
Чьим вдруг я стала дурманом?

Вспомнить, увы, не смогла никого.
Стало вдруг странно и жутко:
Что если этот мужчина всего…
Глупой фантазии шутка?

Знаешь что, Кто-нибудь? Кто ты ни будь,
Вслед за тобой не пойду я.
Встречу ты нашу навечно забудь,
След уничтожь поцелуя.

Душу очисти, меня прогони.
Кем-нибудь… Кем-то стань снова,
Кто не считает заветные дни,
Помня двусложное слово.

Я же забуду. Забуду мечту.
И оглянусь на реальность:
Может быть, там я тебя обрету?
Ведает только случайность.