АКРО

Когда душа в себе поэта нежит,
Осколки фраз витают, мучат, режут,
Потом сбиваются тихонько в строки.
Но не всегда все гладко и мороки,
И пота, может быть, совсем не мало,
Но это не особенно мешало.

А то и в сторону стихи, бывало,
Не пишется неделю, месяц даже.
А то прорвет, и ну ажиотажа:
Торопится записывать рука. Да,
Однако мысль бегом бежит всегда.
Легко перо летает, вдохновенье…
И вот уж испеклось стихотворенье -
Йоркширский лорд от зависти умрет.
03.08.2018г.


Рецензии