Идя по улице стеклянной,
Бросая на людей свой взор,
Мне кажется немного странным,
Тот человеческий позор,
Что призван сказку сделать былью,
А сделал все наоборот:
В глаза кидается он пылью,
И создает из люда сброд.
Он человеку сделал больно:
И все смеются, как один,
Они все думают: "прикольно" -
Тупыми будут до седин.
Он призван сказку сделать былью,
Но он не радует нам глаз,
Взамен необходимых крыльев,
Порока огранил алмаз.
Тот "он" есть в каждом абсолютно,
Тот "он" повсюду, как дедок,
Хоть он с тобой ежеминутно,
Не знаешь имени его - "Порок".
Порок
© Copyright: Уильям Кэтсли, 2018
Свидетельство о публикации №118080308650
Свидетельство о публикации №118080308650
Рецензии