Выбор

"Сказали мне, что эта дорога
Меня приведет к океану смерти,
И я с полпути повернула вспять.
С тех пор все тянутся передо мною
Кривые, глухие окольные тропы…"
Ёсано Акико. “Трусость”.

Нет правил. Хоть вдоль, хоть поперёк пиши,
Испещряй холст странными письменами,
Долби стилом клинышки в глине. Дыши!
Хоть хореем. Хоть ямбом. Временами -
Хоть белым стихом. Все равно, как глушить
Вдохновение - рюмками, стаканами?

Не забьёшь в себе то, что рвётся свободной птицей,
Сквозь прутья, пусть золотые, пусть ржавые.
Если чему суждено на свет появиться,
То найдёт лаз в асфальте - без жалоб,
Без скулежа, пробьет однажды границы,
Отряхнется, само себя в муках рожая.

И что, теперь думаешь - ты творец? На-ка, выкуси!
Лишь часовой, немой случайный свидетель того,
Что и объяснить-то тебе не хватит сил.
Повитуха. Помог - и там, где не было ничего,
Теперь что-то живое. Строчки каплями майской росы,
Падают в омут памяти, во времени водоворот.

И потому ничего не бойся, просто будь!
Ведь не попытаться гораздо страшнее,
«Лезь на эту чёртову гору!» Пусть ртуть
Завидует твоей крови, пусть в холодном апреле
Ты поможешь тем, кто рядом, с улыбкой заснуть,
Впервые за много лет ни о чем не жалея.

А что мироздание? Что суровый закон судьбы?
Тебе ли печься о нем, песчинке среди шестеренок?
Сегодня ты Дож, а через мгновенье уже забыт,
И стены палаццо украшают ряды чужих пелёнок.
Старый камень на острове надпись пока что хранит,
Но ее не прочтут, слишком гомон на площади звонок.

Принцип в общем-то прост - не дать злу пройти дальше тебя.
Остальное неважно. Можно жизнь прожить в яростных спорах
Или путь свой найти, что так ждёт и хранит в себе слезы дождя,
Соль пустынных озёр, зелень трав или Корсики скальные горы.
Сделать шаг и идти по нему - плача, смеясь и любя,
Удивляясь своим отражениям в душ чьих-то чистых озёрах.

Москва, 3 августа 2018 г.