Пост-Шагаловское

(Из публикаций "Литературного Азербайджана")

Который год, который век подряд
Над городом влюбленные парят.

А я сама была той вечной Беллой
В каштановых кудрях и узким телом.

И я была, как воск в твоих руках,
В клубившихся над нами облаках.

Припавши головой к груди твоей,
В измятом платье цвета всех морей.

И я роняла туфельку с ноги
На чьи-то океаны и пески.

Манжетой зацепив за Нотр-Дам,
Пролетных птиц зовя по именам…

Наш Витебск сложен, пышен и богат:
Он снова громоздит – за рядом ряд –

Лачуги из бетона и стекла.
В одной из них я, помнится, жила

За прутьями своих сплетенных строк.
Меня хранил надежно потолок

От глупости полетов – и дождя.
Я счастлива была тогда, летя.

Вдыхая ветер, пахнувший тобой,
И бархат блузы чувствуя щекой.

Я знаю – ты напишешь в свой черед
Сухою кистью встречный город тот.

Банк и отель, бордель и стадион…
Дневной азан или вечерний звон,

Минх; иль месса – вряд ли различишь.
В круговороте следствий и причин

Я медленно седею на лету,
Вкруг сердца осязая пустоту.

Наш Витебск прожит, выжат и в прокат
Сдается  – всем желающим подряд.

Но фреска да хранит парящих нас...
Прошу: живя хотя б еще сто раз,

Женясь, плодясь и пополняя счет,
И беспокоясь глории насчет,
 
Нравоуча детей, грубя врачу –
Не отдавай забвенью-палачу

Ты бедной Беллы смутные черты…
Но знаю я –
                меня уронишь ты.