Не рыба

Милая, я вовсе не рыба, а Рыбы.
Нас много в глубинах. Общительных и не очень.
Во впадинах мрачных, где вечные чёрные ночи,
и в солнечных волнах, целующих нежно Карибы.
Они ожидают чего-то в глубоком покое,
а после мгновенно, как выстрел, съедают друг друга,
и в тёплых течениях ходят по кругу, по кругу
и даже до самого неба взлетают порою.
Но - так - ненадолго. Поскольку не птицы, а рыбы.
И снова уходят молчать в зеркала океана.
И, может быть, это тебе показалось бы странным,
но раз за столетие люди их слышать могли бы.
Вот, правда, не слышат. Они невнимательны, люди.
Не видят, как рыбы выводят слова плавниками,
по быстрой воде, по застывшей на миг амальгаме
озёр, задремавших под шелест вечерних прелюдий.
И ты не услышишь. Ну, разве что, скажешь спасибо,
что яркие рыбки забавно играются в волнах,
и, глядя на них, вроде б, меньше забот и загонов.
И славно. И ладно. Я рядом.
Я, милая, Рыбы.

© Грин, 13.12.2017.